。村子很穷，房子都是茅草盖的，路都是泥巴铺的，一下雨就到处都是水坑。可村子很美，尤其是日出的时候，太阳从海面上升起来，把整片海都染成了橘红色，渔船在波光粼粼的海面上摇摇晃晃，像一幅画。
&esp;&esp;他看见了那棵老槐树。很大，很大，树干粗得要三四个人才能合抱，树冠遮天蔽日，像一把巨大的伞。树下有一块青石板，被磨得光滑发亮，是村里的孩子们最喜欢玩的地方。
&esp;&esp;他看见了一个女人。
&esp;&esp;很年轻，二十七八岁的样子，穿着一件洗得发白的蓝布衣裳，头发用一根木簪绾着，脸上有淡淡的雀斑。她站在老槐树下，朝远处张望，眼神中有期待，有担忧，有说不清的复杂。她在等人——等一个出海打渔的丈夫，等一个也许会回来、也许永远不会回来的人。
&esp;&esp;他看见了一个孩子。
&esp;&esp;很小，很小，小得像一只猫，被那个女人抱在怀里。孩子闭着眼睛，睡着了，嘴角挂着一丝口水，小手紧紧地攥着女人的衣领，攥得很紧，像怕一松手就会掉下去。
&esp;&esp;女人低下头，望着怀里的孩子，眼泪一滴一滴地落下来，落在孩子的脸上。孩子皱了皱眉，嘴巴撇了撇，像要哭，可她没有哭，只是往女人怀里拱了拱，又睡着了。
&esp;&esp;女人哭得更厉害了，可她没出声，只是抱着孩子，抱得很紧，紧得像要把孩子揉进身体里。
&esp;&esp;肆
&esp;&esp;画面流转。
&esp;&esp;孩子长大了。从婴儿变成了小女孩，从爬变成了走，从走变成了跑。她穿着打补丁的衣裳，赤着脚在村子里疯跑，头发乱糟糟的，脸上脏兮兮的，可她的眼睛很亮，亮得像两颗星星，亮得像海面上跳跃的月光。
&esp;&esp;他看见她蹲在海边捡贝壳，一枚一枚，小的不要，破的不要，只要最漂亮的、最完整的。她捡了很多，用一根草绳串起来，挂在脖子上，得意洋洋地跑到那个女人面前，仰着脸，笑得很灿烂。
&esp;&esp;“娘，好看吗？”
&esp;&esp;女人蹲下来，帮她理了理乱糟糟的头发，笑着说：“好看，我家念儿最好看。”
&esp;&esp;他看见她坐在老槐树下，听一个老先生讲课。老先生姓陈，是村里唯一的读书人，瘦瘦的，戴着一副老花镜，说话慢吞吞的，像老牛拉破车。他教孩子们认字，写字，背诗。别的孩子都坐不住，只有她听得最认真，眼睛一眨不眨地盯着陈先生手里的书，像要把那些字都吃到肚子里去。
&esp;&esp;他看见她十二岁那年，那个女人病了。病得很重，躺在床上起不来，脸色蜡黄，嘴唇发白，瘦得像一把骨头。她守在床边，给娘喂药，给娘擦脸，给娘讲村头王大爷家的母鸡又下蛋了。她讲得很认真，像在讲一个很重要的故事，可她的眼睛红红的，像哭过很多次。
&esp;&esp;女人走的那天，下着雨。她跪在床边，握着娘的手，没有哭。不是不想哭，是哭不出来了。她的眼泪已经流干了，眼睛干得像两口枯井。她只是跪在那里，握着娘的手，握了很久，很久，久到雨停了，久到天黑了，久到那只手冷了。
&esp;&esp;他看见她一个人站在老槐树下，望着那片海，从黄昏站到深夜，从深夜站到黎明。她没有动，没有哭，没有说一句话。只是站着，像一棵被风吹弯了的小树，摇摇晃晃，可就是不倒。
&esp;&esp;他看见那枚骨片在她胸口发光。金色的，温暖的，像娘的手，像娘的怀抱，像娘在她耳边说的最后一句话——“念儿，好好活着。”
&esp;&esp;通天的眼泪一滴一滴地落下来，落在掌心的光团上。光团亮了几下，像在回应他，像在对他说——师尊，弟子不哭，弟子不难过，弟子有娘，有您，有好多好多人。
&esp;&esp;可他还是哭了。
&esp;&esp;不是为她哭，是为她哭。为那个从六岁就开始撑起一个家的小姑娘，为那个十二岁就没了娘的小姑娘，为那个十六岁就一个人走进截教、什么都不怕、什么都敢扛的小姑娘。
&esp;&esp;伍
&esp;&esp;神识从骨片中退出来时，通天的手在抖。
&esp;&esp;不是累，是心疼。那种疼不是刀子割肉的疼，不是烈火焚身的疼，而是一种更深的、更沉的、说不清道不明的疼，像有人把一根针扎进了他心脏最柔软的地方，不拔出来，就那么扎着，一下一下地跳，一下一下地疼。
&esp;&esp;他低下头，望着掌心的光团。光团中的影子在发光，比之前亮了很多，金色的光芒从胸口透出来，照得整个影子都亮堂堂的，像一盏被点亮的灯。
&esp;&esp;他知道，那枚
情欲小说